Много песен уже в мире сем спето,
Много мир уже знает талантов,
Но идет, зажигая по свету,
Братство туфелек, оно же пуанта.
Мы творим от души и со стебом.
Не боясь за души состоянье.
Не достигнем хотя небосвода,
Мы что делаем, все таки знаем.

Мы идем, держа пуанты, кисточку и стихи,
По чужим и своим нервам идем.
По своим — когда творенья, к сожалению, плохи,
А с хорошим — по чужим мы идем.

Нас гоняют, не любят, не ценят.
Всюду палки в колеса вставляют,
То нам корень программы изменят,
То цензурой вообще вырезают.
Но творца так обидеть же просто,
Обижаемся, жжем мы по-полной.
Нуу, не ставьте нам парки в колеса,
И тогда все мы будем довольны!

Мы идем, держа пуанты, кисточку и стихи,
По чужим и своим нервам идем.
По своим — когда творенья, к сожалению, плохи,
А с хорошим — по чужим мы идем.

Нас обидев, жалеете сами.
Ведь и мы здесь не лыком все шиты.
И мы знаем, как память оставить,
Вот и методы наши защиты.
Подобреть мы, конечно, способны.
И писать о любой дребедени.
А потом явим миру мы робко,
То ли ужасы, то ли виденье.

Мы идем, держа пуанты, кисточку и стихи,
По чужим и своим нервам идем.
По своим — когда творенья, к сожалению, плохи,
А с хорошим — по чужим мы идем.

Но мы любим стебаться, стебаться,
Стеб — дыханье, любовь, все на свете.
Но тогда все нас будут бояться,
И дразнить будут «добрые» дети.
Ничего не бывает святого
Нам, как в жизни уставшему франту.
И идет издевательски снова
Братство туфелек, оно же пуанта.

Мы идем, держа пуанты, кисточку и стихи,
По чужим и своим нервам идем.
По своим — когда творенья, к сожалению, плохи,
А с хорошим — по чужим мы идем.

В мире сем талантов много,
Все прекрасные до слез,
И заметен, скажем строго,
Презабавный симбиоз.
Он забавный и прекрасный,
В нем художник и поэт,
И в глаза метнется сразу
Этот милый венегрет.

Мы вынашиваем разом сто идей,
Чтоб успеть, мы пашем все же побыстрей.
Вдохновенье мы черпаем у себя,
Друг у друга, если лично нам нельзя.
Опускаем в чашку руки
Вдохновения и пьем.
И без ложной, лишней муки
Мы шедевры создаем.

В мире сем талантов много,
Все прекрасные до слез,
И заметен, скажем строго,
Презабавный симбиоз.
Он забавный и прекрасный,
В нем художник и поэт,
И в глаза метнется сразу
Этот милый венегрет.

Где художнику нет места - там поэт,
И хотя творит он всюду много бед,
Пусть слова помочь способны — не всегда,
С кистью тут придет художник — да, да, да.
Если надо, он по роже
Всем палитрой надает,
Краски даст понюхать тоже.
Чтоб всех перло, как нас ПРЕТ!

В мире сем талантов много,
Все прекрасные до слез,
И заметен, скажем строго,
Презабавный симбиоз.
Он забавный и прекрасный,
В нем художник и поэт,
И в глаза метнется сразу
Этот милый венегрет.

И друг друга понимают — во дела!
И смеются, и не ждут бед никогда.
Пусть художник слово «худо» в корень взял,
А писателя цензурщик не пускал
Все равно они способны
Покорить сам Эверест
И всём недругам напомнят,
Кто в тельняшках, а кто без!